O LIVRO
O livro é terra fértil,
As letras são as sementes.
Os logotipos das maquinas,
São enxadas... Pás... Plantadeiras.
O livro é velho paciente,
Mudo... Quieto... Indecifrável,
A espera do sonhador,
E do sedento por conhecimento.
Seu mundo é doce mistério,
Pouco sabemos ou nada;
Desta terra encantada,
Quem sabe é seu escritor.
Devemos colher os livros,
Em prateleiras de sonhos;
Para o alimento da alma,
E o fortalecimento da mente.
Suas letras são ternos frutos,
Que fertilizam nossa boca;
Nos alimentam mas não acalmam,
A vontade de mais aprender e sonhar.
*J.L.BORGES
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