BUDA
Los monjes oran,
Los hombres lloran;
En los pedestales,
De las ilusiones.
Cuando las canciones,
Retoman en bronce;
Y si se esconden,
En los corazones.
Tantos Nepales,
Cercando a la gente;
Fracas semillas,
Sin tener natales.
En voz alta,
La ventanilla;
En este caso,
Sin alegría.
Recuerda pasados,
Lourdes recuerdos;
De jóvenes dioses,
Bellas historias.
Y el viejo Buda,
Mirando al pueblo;
Nada de nuevo,
Pero todo cambia.
La soledad,
Solta al viento;
Dulces momentos,
Y la conmoción.
Un sueño incierto,
Un llanto cierto;
En la procesión,
Que busca la paz.
* J.L.BORGES
Nenhum comentário:
Postar um comentário