A FLOR DO VENTO

A FLOR DO VENTO

Risível contas que escorrem,

Na palma da mão cansada;

Visíveis flores que morrem,

Sob cruzes na alvorada.

A luz das lâmpadas descansam,

Os sonhos da noite eterna;

Onde brancos pássaros cantam,

Em manhãs de primavera.

A flor do vento é cheirosa,

Em tardes de ventania;

Onde a tristeza preciosa,

Floresce em nossos dias.

Dias de doces lembranças,

Em nossos frágeis momentos;

Quando colhemos esperança,

Na flor dispersa do vento.

    *J.L.BORGES