BUDA..

BUDA

Los monjes oran,

Los hombres lloran;

En los pedestales,

De las ilusiones.

Cuando las canciones,

Retoman en bronce;

Y si se esconden,

En los corazones.

Tantos Nepales,

Cercando a la gente;

Fracas semillas,

Sin tener natales.

En voz alta,

La ventanilla;

En este caso,

Sin alegría.

Recuerda pasados,

Lourdes recuerdos;

De jóvenes dioses,

Bellas historias.

Y el viejo Buda,

Mirando al pueblo;

Nada de nuevo,

Pero todo cambia.

La soledad,

Solta al viento;

Dulces momentos,

Y la conmoción.

Un sueño incierto,

Un llanto cierto;

En la procesión,

Que busca la paz.

* J.L.BORGES